31 de mayo de 2012

ONE

Paquita Cuchillos. The Dark Lady.

En el capítulo anterior, la silueta de Paquita proyectaba sobre la Luna sirviendo de señuelo a la Jenny y a Quienfuere que estuviese en peligro.
Y es que a la Dark Lady por excelencia, le gustaba hacer de notar, cada vez con más pompa y boato, su heroica persona...manías de celebrity.

Se encontraba descansando en un banco a la solanera de una mañana de verano mientras leía un folleto del Carrofive, vocalizando cada oferta como el mejor relato de una novela rosa, cuando un alarido de terror la sacó de su ensimismada lectura.

Una mocita enclavelada se encontraba atrapada en las feroces fauces del bucle Queguaytía-Quéguay, a puntico de convertirse en tifón.

-Señoraaaaa ¿mese escucha?

-Sí nena, sí, alto y claro- dijo Paquita, en un alarde de perspicacia sin igual.

-Sáqueme de aquí se lo ruego,
 pues me he visto atrapada
 y no deje para luego
 dar a Yolandica por rescatada.

-Vive Dios que te rescato,
pues soy famosa en esta esfera,
de no andarme con recato,
y si tengo que luchar, espera
que a mi carro yo me ato
y armo una buena pera.

-¿Limonera...?

-De San Juan, ercolina o conferencia
que no tengo preferencia...

-Pues me gusta la blanquilla,
pero si es pera,
y ya que espero,
buena será, chiquilla!!

-¿Pero dónde ibas mocita?
 ¿de dónde venías bonita?

-¿Y no le parece, ya si eso
que nos dejemos de tanto verso
y hablemos de una vez en prosa
y de mi mente caiga esta losa?

-Esta bien chata, cuéntame...

-Pues me iba de aniversario, camino del pub 2.0, ya que cumplía mi primer añito en estos lares esféricos, cuando, enfrascada en el buen recuerdo del finde, y mientras contestaba a unas colegas con un Quéguay al comentario de Jotía, me fui arremolinando-arremolinando y ya me ves...

Subida sobre su carro, alcanzó Paquita el ojo del bucle, y ya allí, escupió con verborrea, perdigón y gracia sin parangón, todas las ofertas del día. Tal era el arte y salero delpasodobleespañol con que cantaba la ganga y la ocasión, que el tifón dejo de ser bucle, para ser chorrico de fresca brisa, en este mundo de recesión.

Y junticas, Yolandica y la guest artist de este humilde blog, Paquita Cuchillos, se fueron camino de la celebración, soñando con más aventuras y llegar con la misma ilusión, a la entrada que se llame TWO. 


PD. GRACIAS A TODOS :)









27 de mayo de 2012

Lo que ha unido la 357...


...que no lo separe el hombre.

Y esto es así, una ley inquebrantable, una verdad como un puño...no nos separarán a no ser que recortes la página 357 del libro "Cómo no ser una drama mamá"en cachitos y sinceramente esa sería la mayor de las tonterías que podrías hacer.

En realidad una es polifacética y forma parte de dos páginas, así soy, lo mismo sirvo para una 356 que para una 357, igualico de bien lo hago, así que tengo doble pagionalidad, pero de corazón y firma pertenezco a la impar.

Acudir a la firma del libro me hacía mucha ilusión. El hecho de conseguir el libro, hasta ayer misión imposible por lo agotado del tema y tenerlo firmadico por la autora era algo que me perdía en la locura de la ilusión desenfrenada. Además pretendía desvirtualizar a más de un habitante de la esfera 2.0 . La realidad del encuentro superó al mejor de los sueños, no tengo palabras.

De camino a la capital, doña Provincias iba hiperventilando y eso está muy bien si expulsas el aire, pero a mí con los nervios se me olvidó.

Cuando llegué a Madrid, metí a las gallinas en mi bolso y empecé a hacer lo que hace un paleto en la capi, hacer giros de cuello en 180 grados, a veces de 360 cual niña endemoniada,  a la voz del oyoyoy.

A la hora D, o sea a las 12:00 en el sitio F, puesto del Fnac no encontraríamos.

¿Habéis tenido alguna vez alguna cita a ciegas?, pues yo la tuve ayer. Sólo de mi querida Alter y los Paparrachos tenía una ligera imagen. Empezar a ponerle voz a blogs como Vaninasblog, Sin más palabras o la mamá del Gremlin fue un hecho que me hizo hiperventilar hasta el punto del suspiro orgásmico como única vía de escape del aire acumulado.

Otra de las cosas que me suelen suceder cuando me pongo nerviosa es que:
-Hablo mucho, si a eso se le puede llamar hablar, porque las palabras que mi cerebro va liberando se apelotonan en mi garganta y digo cosas incoherentes, con vocabulario más propio de un IES, mal vocalizado y en tres tonos; el agudo chillón, al medio grave, y el bajo insonoro.
 -Quedarme callada y directamente mi cerebro no funcione.

Me pasó.

¡No le dije nada a Amaya, ¿o sí?! ¡NADA! No sé lo que hice, pero a mí los nervios también me nublan la razón, la visión y el entendimiento.

La entrada en escena creo que fue triunfal ya que las de las 357 perfectamente identificadas con las acreditaciones que os muestro arriba, del brazo y bien junticas, acaparando parte de puestecito que no era de nuestra querida Mama Drama y dejando ojiplático a más de un compañero de mesa de libros de La Nena nos abalanzamos libro en mano, a la captura de la firma en la página del protagonismo tribloggeril.

Más tarde, abandonamos la feria del libro y sofocamos el calor con unas cañas, acompañados de una agradable y distendida conversación bloggera. No sé cuánto tiempo estuvimos, pero me supo a "esto habrá que repetirlo" "porque ha sabido a poco".

La más trendy nos recomendó un lugar muy ídem para comer, que yo conocía gracias a una de sus entradas Saturdays Morning Plan (y una que es muy mandá lo siguió a rajatabla, hasta respeté el sábado del plan).  La decoración del local  me encantó, el techo estaba lleno de peinetas (y a mí una peineta y una bata de cola me pierde...).  Y la verdad sea dicha, nunca había comido sobre una cripta de cristal de  Cebollino Vivo y Hojeando, ni unas bravas más trendy...

Después, para saciar a los estómagos más bárbaros nos fuimos a un Very Important Persons, donde la comida la sirven a granel y allí devoramos cual gormitis, según la Gremlin,  comida menos trendy y más hipercalórica. En mi estómago no cogía nada dado el atracón de aire que me había metido durante el día, razón por la que mi cuerpo había dejado de tolerar nada que viniera del exterior, en versión fina es un "se me ha cerrado el estómago" en versión Rafaella Carrá un "exploto-exploto que expló".

La de provincias tenía intención de ver museos, en otra ocasión será, otro plan se antepuso y era muchísimo mejor,  cafetito frappucalórico, la buena conversación de Alter y su Churri y  la encantadora familia NInja y su estupenda compañía que nos llevó hasta la misma puerta de Atocha a última hora de la tarde.

Y pese a que mi rabadilla se hizo añicos allá por Albacete y me volvió a crecer en Almansa al compás del chacachá pi-pi, puedo decir con este maltrecho cuerpo y boca bien grande

GRACIAS A TODOS LOS QUE HICISTEIS DE AYER UN DÍA PARA EL RECUERDO. SOIS GENIALES y gracias Amaya Ascunce por ser el nexo que lo hizo realidad.




23 de mayo de 2012

De cuentas y derramas.

"¡¡¿Cómo hemos podido vivir hasta hoy sin descalcificador?!!"

En las entrañas de mi edificio, allá en el subsuelo, se fragua una batalla.

Decenas de orcos han sido reunidos en Muerdor. Un martilleo incesante y el calor de los hornos sube hacia la superficie...¿están forjando espadas y lanzas para una dura batalla?...bueno, más o menos, forjan discrepancias....motivo:

Reunión anual de vecinos.

Orden del día: Balance de cuentas.

Inspira - espira... o es posible que expires.

La comunidad de vecinos dirigidos por el Administrador, también llamado, "El Ojo que Todo lo Ve" han acordado reunión anual entre los propietarios.

A la última reunión que acudí perdí un 10% de oído, desde entonces no voy, mando al marido para que haga bulto, se manifieste y se haga de notar, como esposa de bien que soy,  le ofrezco unos tapones ideales para impedir el paso de la algarabía vecinal camino de las trompas de eustaquio. 
Ya en las puertas del ascensor, y sin tener claro si lo volveré a ver o no, nos despedimos como si no hubiera un mañana:

-Suerte cariño- digo mientras recojo lágrima y moquillo en un pañuelo cualquiera del mandil.

Las reuniones de esta pequeña comunidad se hacen en los sitios más ruidosos y donde más eco generan. El Administrador quiso ser cura pero se quedó a medio camino y le sigue encontrando cierto morbillo en cantar el balance anual con eco. Este año he decidido quemar incienso, para ver si se relaja y no tenemos que hacer ninguna derrama.

Las juntas tienen el don de sacar lo peor que llevamos dentro, no sé si el problema está en que no bajamos preparados, o que sí, pero para descargar la ira acumulada del día. No hay reunión en la que no se discuta...y puedo dar gracias que somos unos vecinos muy bien avenidos, que nos queremos mucho, celebramos encuentros futboleros, celebramos encuentros en la portería y celebramos encuentros en la tercera fase...pero a la hora de hablar de derramas, el karma, el buen rollo y el areikitaum se nos va por la barranquilla.

En esta mi comunidad el idioma es el desgañite y el alarido, el aplauso se considera apoyo y el jaleo discrepancia, duda e indecisión. El vestealamierdacapullo es la negación absoluta a la propuesta a tratar.

Como colofón a todo el espectáculo, el lugar de la reunión suele ser temático. Que se habla del garaje, pues le reunión es en el mismo. Que el problema está en las bombas de agua, pues al agua patos y entre insulto y grito unos cuantas aguadillas para sofocar el ambiente...

Tras acabar la reunión se produce una reacción altamente peligrosa, e incluso corrosiva: el corrillo vecinal.
Se formarán tantos como temas a debatir y opinión generada:

- Descalcificador:  Corrillo Prodescalcificador y Corrillo Antidescalcifiqué.
- Motor de la puerta del garaje: Corrillo Puerta Enrrollable; Corrillo Puerta Basculante; Corrillo Puerta Batiente; Corrillo Procaco o alaporralapuerta y un largo etc (tan largo como modelo de puerta exista)
-Derrama: Corrillo echemos al administrador.

Tras la batalla, el garaje, las bombas de agua o la portería recuperan su calma-chicha y donde antes hubo orco ahora hay un amable vecino dispuesto a tirar la basura y pasear a Pachín bajo la luz de las estrellas.





20 de mayo de 2012

Lecciones de romanticismo.



Esta semana hemos estado de aniversario.

Decidimos no celebrarlo, cenita en casa y poco más...

Para empezar el día me sorprendieron con un ramo en la oficina...al chico creo que lo asusté, pero me tocó la fibra loca (que conste que encontrar fibra en este cuerpo serrano, a casi un año de abandono de la dieta tiene mérito, aunque sea figurada) y cuando preguntó por mí (pobre mísera que siempre veía los ramos pasar pero nunca eran para ella) empecé a jalear:

Yo: SÍIIIII!!!!! HOY ES PARA MÍ!!!!!!!!
Chico repartidor de flores: o.O

Doy una vuelta al ruedo al trote con ramo en alto cual atleta con antorcha y jaleando a la ofi...

Oficina: O.O
Chico repartidor de flores: O.O ...........
Yo: Ains, lo siento... es que por fin es para mí.
Chico repartidor de flores: O.o...........recuerde cortarle el papel de la base cuando lo ponga en el jarrón- debió de verme muy inexperta en el tema.

Tal fue mi alegría, que al recoger a las peques del cole le conté la experiencia con el regalo de papá:

-¿Sabéis que hoy es el aniversario de mamá y papá?
-¿Siiiiiiií?
-Si y a mamá un chico le ha traído flores al trabajo...
-¿Y lo sabe papá???
-Claro, lo ha mandado papá...
-¿Y por qué lo lleva un chico? ¿Es que el chico también te quiere?
-O.O Creo que me ha faltado información...
-No caris, el papi le ha dicho al chico que me lo lleve para que fuera una sorpresa muy grande y la mami se ha puesto muuuuuyyyyy contenta.

De forma inexplicable empezaron a saltar y a considerar que esa era una información que debían saber todos sus amiguitos del cole y empezaron a gritarlo a los cuatro vientos:

-Mario, ¿sabes que es el niversari de mis papis? Y mi papi le ha regalado flores!!!!!!!

Sí, mis hijas son defensoras a ultranza del amor y el detalle romántico, no sé por qué no conté con esta reacción, tuve que aceptar gustosa las felicitaciones de las mamis y papis del cole bajo un sofoco tono burdeos...

De camino, una amante del detalle por sorpresa y porquesí como servidora,  decidió preparar una noche Deluxe, con cena romántica a la luz de la vela Ikea, destapar una botella de vino (de las buenas) y dejarme llevar por la embriaguez del buen tintorro...como camareras de excepción, Berrinche y Coletillas, que ya estarían empijamadas (duchadas y cenadas (y sin monsergas que si no mami se ponía triste)) para cuando viniera papá y con servilleta colgada del antebrazo, preguntarle:

-Qué desea el caballero cenar...

Mis hijas el papel de camarera lo bordan, por lo que estuvieron TODA la tarde ensayando el papel de garçon...conforme iba pasando la tarde, el detalle "tenemos que cenar y estar duchadas pronto" se fue perdiendo y ocupó el lugar un "tenemos que disfrazarnos de camarero temático"...

Berrinche: ...y a mí me pones un vestido para estar guapa.
Coletillas: y yo me pongo el vestido de Blancanieves...
Yomisma: No chicas, así no era, era en pijama y a puntico de acostaros...
Dúo: Noooooo!!!!
Madrequeve suplan irsealgarete: Bueno pero vamos a ducharnos prontito y a cenar
Hijas que no están por la labor: Jo, yo no quiero cenar tan pronto...

Total, la rutina fue la misma de todos los días, el padre llegó, la madre estaba en pleno fragor de la batalla "Quecenes-quemeduelelabarriga-puestequedassinpostre-puesyameduelemenos".

Cuando madre y padre cansados de negociar las cucharadas de sopa:
Padres: Te comes cinco
Niña: Cinco no, siete (de momento negocian así de mal)
Acostaron a las peques y cansados y hastiados se encaminaron al proyecto de cena romántica.

 En pleno descorche, dos pizpiretas en pijama nos sorprendieron preguntándonos:

-¿Desean algo los señores?
Y cuando descubrieron lo que cenábamos gritaron:
-Noooooo, las tostadas no son románticas!!!!

Y llevaban razón, las cosas como son.




14 de mayo de 2012

Madre playa.


Ay qué calor - qué calor tengo.


La primavera insiste en traernos calores más propios de verano e implanta dos normas: el fin de semana playero y aparcar sombrilla y bártulos en cuarta fila de orilla.

El agua todavía te deja los labios morados y te dispara el reflejo pilomotor, pero en esto consiste el primer baño, en el triunfo de las ganas sobre la intolerancia al calor de tu cuerpo.

Un simple barrido visual te llevará a detectar diversos grupos de madres, en su trajín playero y nivel de estrés distinguiremos varias especies:


MADRE DOMINGUERA
Esta madre es la madre por excelencia del domingo y la fiambrera.
Normalmente, y esta es una regla sine qua non, la madre dominguera va SIEMPRE acompañada por el macho de su especie, el padre dominguero. Suelen acudir a la playa en flagoneta, transportar los enseres playeros requiere un buen maletero. Donde otros llevan sombrillas, la madre y el padre domingueros llevan cenador portátil. Bajo la carpa, dispondrán del gran espacio sombreado en tres espacios:
-mesa pa almorzar-comer-merendar y cenar (de ahí la razón del cenador).
-barca sobre la que dormirá la siesta el pápa.
-despensa (agrupación de neveras portátiles)
Se puede decir de ellos, desde mi humilde visión, que son los que más a fondo vivirán el día playero, y digo fondo porque tiene una terrible manía, hacer agujeros en la arena, creo que con la intención (por las ganas y esfuerzo puestas en ello) de llegar a Australia vía centro de la Tierra. Nunca NUNCA volverán a rellenarlos. Cuidado, por lo tanto, feliz caminante playero oteador del horizonte, porque en un mal paso te plantas en el país de los canguros.
Esta familia lo suele hacer todo a lo grande, por lo que no se extrañen de la dimensión de los juguetes de sus churumbeles. Además de la barca que servirá de cama al pápa, traerán porterías, redes de voleibol, cometas y cualquier cosa que haga ruido y sea grande.
Si bañándote en la orilla encuentras varias esferas negras no creas que son balas de cañón de alguna fragata hundida del siglo XVII, serán varias sandías puestas a refrescar con el vaivén de las olas.
A evitar en varios cientos de metros si tu intención es relajarte con el dulce son del mar.

MADRE PREPARADA
La madre preparada es la que baja a la playa cargada como una mula. Esta madre en su anterior vida fue sherpa. En cierta forma envidia a la dominguera ya que tiene porteadores, que son: la flagoneta, el marío y los churumbeles.
Pero madre preparada también es madre abnegada, así que, aunque envidie a la madre sunday no lo dirá. El macho de esta especie suele ir cargado de periódico y silla, sobre la que estará el resto de su durísima jornada.
Madre mula, llevará en una mano la silla sobre la que piensa, ilusa, descansar. Sombrilla bajo la que guarecerse de los terribles rayos del sol, bolsa hasta los bordes de toallas. Bolsa hasta los topes de cremas, ordenadas de menor a mayor factor de protección y clasificadas por la zona del cuerpo a proteger. Bolsa de juguetes playeros. Bolsa de ropita seca. Bolsa-nevera con tuppers con sandía recién cortadita y botellitas de agua. Bolsa con algun libro, bolsita con crema antipicaduras de medusas, barrita de árnica, crema antipicaduras de insectos varios incluida la gaviota cojonera,  toallitas húmedas y alguna que otra revista.
Ella y sus retoños siempre lucirán blancos-azulados; llevarán gorras, ella visera. Inexplicablemente la arena no se les pega.
Jamás hacen agujeros, como mucho castillos que alicatan con conchas de la orilla.
No suelen estar más de dos horas y evitan las horas centrales del día.

MADRE HIPPIE
Madre hippie suele bajar con una sola toalla que servirá para secarse y sentarse los niños y ella mismamente. Llevará dos bolsas, una con los juguetes playeros de los niños y otra con pipas, revista, manzanas y  un ipod. Como es hippie, puede ir acompañada por el macho de la especie y puede que no. No se estresa, no le molesta la arena y no sufre por los rayos de sol. Como ser precavida no está reñido con ser hippie, en casa y media hora antes se han aplicado la crema protectora, por lo que se evitan el peeling de arena a la hora del restriegue cremil y que todo lo que vuele o se suspenda en el aire se pegue a su pegajoso cuerpo.
Cuando aprieta el calor y el hambre se van a casita.
Sinceramente, creo que es la que más disfruta de la playa, es evidente que no me incluyo en este grupo, pero lo valoro.

NEO MADRE
Neo madre es aquella que peca de madre novata. Como madre novata que es, hará estupideces con su primer retoño que jamás volverá a hacer con el segundo, y es que, en cuestiones maternales, la experiencia es una grado.
Neo madre bajará a la playa con neo padre, el bebé, los neo abuelos (solo si son neo), los neo tíos (insisto) y un mundo de diversión en varias bolsas metidos: tales como piscinita, cubito, rastrillos en forma de estrellita de mar, regaderita, palas con pececitos de colores, moldes de TODA la fauna y flora del mar, varias toallas tamaño familiar para el que bebé pueda retozar sin pisar la arena, pañal-bañador y demás inventos. La misión del bebé será alcanzar la arena, cogerla entre sus deditos e intentar probarla, le gustará.
El despliegue, más propio de una ludoteca marina, se recogerá a la escasa media hora de llegar, con neo madre apunto del colapso porque bebecito se ha comido, en un descuido, un poco de arena.
Pobre neo madre cuántas dudas tiene.

MADRE NEGADA
Dícese de la madre que llega cargada de bártulos, sombrillas y bolsa pero que deja los imprescindible en casa:
-Ay va, los niños!!!!!


PD 1: Esta entrada es fruto de una mañana de estudio visual y una tarde de exageración literaria. Es posible que no te veas identificada, tranquila, eso es porque no has estado delante de mí, pero queda veranito, tiembla...
PD 2: Si te ves identificada, disfruta de tu día playero y no te dejes amedrentar por una sutil crítica.






13 de mayo de 2012

Cuarto y mitad de premios.

No es que vaya yo de estrella (entre otras cosas porque no lo soy), de sobrá ni nada por el estilo. He recibido recientemente tres premios tres y todavía no he comentado ninguno, pues plagiando (jeje) a mi queridísima Mi Alter Ego voy a aprovechar este sábado tontuno con un derroche de lentejuelas y alfombra roja.


¿Por qué? Pues porque yolovalgo, ya lo sabéis.

Bienvenido a Babia ha sido galardonada con tres premios que enseguida pasamos a detallar:

PREMIO VERSATILE BLOG 


otorgado por la gran Cris Soler del blog La Hilandera. Viniendo de ella y porque la admiro muchísimo,  me ilusionó recibirlo, al igual que os invito a pasar por su blog, que es toda una corriente de aire fresco, un besazo Cris.


PREMIO AL NOSÉQUÉ BLOG

otorgado por otra admirada bloggera que se hace llamar Sin más palabras y digo yo que si llega a tener más tendría que haberse llamado RAE porque sus entradas contienen muuuuchas palabras que disfrutas desde el primer párrafo al último.




y por último, este está recién sacado del horno

PREMIO LABIALES
  (por casi me parto ¿¿qué tendrá que ver con un blog??)



otorgado por mi gran y admirada Mi Alter Ego compañera por siempre jamás de la pág 357 del libro de la MÁS GRANDE la Drama Mamá ( mi estantería ya tiene un hueco para el libro en cuanto lo vuelvan a reponer en las librerías, puesto que ha sido un exitazo de ventas y no queda ni uno acá, en provincias)

Bueno que me explayo, voy a contestar  el cuestionario de rigor para que la Alter Ego me de el premio:

1) ¿Alguna vez le has cogido el pintalabios a tu madre?
Bueno, bueno, la atracción que sobre mí ejercían los pintalabios de mi madre dan para una entrada. Resumiendo diré que entraba en tal éxtasis pintándome los labios que terminaba pintándome la cara entera con ellos. Considerando que mi madre SÓLO lo usaba de un color marrón-anaranjado, imaginaros el cuadro, pero es que me encantaba...hasta el sabor del carmín (que por cierto añoro en muchos últimamente)

2) ¿A que edad te compraste tu primer pintalabios?
Pues lo que es pintalabios con 15 años segurísimo. Pero antes tuve cacaos de olores de fresa, cereza etc... (recalco lo de olor porque más de una vez le hinqué el diente y no, no sabía a cereza.

3) ¿Labial rojo o rosa?
Rojo o rosa o nada (que es lo más normal). De cómo me pinte los labios va a depender MUCHO de mi estado hormonal (¿locualo?). Hormonalmente cargada suelo pecar de excesos y uno de ellos es pintarrajearme más que una puerta.

4) ¿El pintalabios más caro que has comprado?
Soy muuuuuyyyyyyyy pava en el tema marcas, MUCHO. Tanto el colorete (no hay día que no me coloretee) como mi rímel (otro must-have en mi bolsa de maquillaje) mi eye-liner, khol etc, etc son de "alta gama", por lo que suele caer un pintalabios de la firma. No recuerdo lo que me cuestan, ya que como no   me pinto mucho los labios no mese gastan, mireusté.

5) ¿Y el más barato?
Acabo de descubrir una marca muy barata y aunque su rímel y colorete no me convencen los "glosses" de diario están muy bien de precio, creo que me costaron tres euros.

6) ¿Lo más raro que has hecho con tu pintalabios?

Yo lo más raro que he hecho con un pintalabios es pintarme los labios. Mi madre iba más allá y también se pintaba los coloretes, pero mi madre siempre ha sido una valiente.

7) ¿Si tuvieras que recomendar un pintalabios a alguien, cuál recomendarías y por qué?
Dado a lo que he dicho en todo el cuestionario, como no me considero experta en pintalabios, no me voy a molestar en recomendar ninguno, el día que me den el Premio Colorete, ya veréis, ya.

9 de mayo de 2012

No corras mucho mamá.



El día que me saqué el carné de conducir empecé a fumar.

No me había fumado un cigarro a las ocho de la mañana en la vida (ni a los ocho ni a las mil, no había fumado never), pero vi el puestecito y me dije, hoy es el día, valiente.

Y allí estaba yo, más mareada que el payaso de los globos de un carrusel ochentero, esperando a examinarme, entera por fuera, deshecha por dentro...y es que no hay mejor laxante que unos nervios localizados y un cigarro en ayunas en unos pulmones vírgenes cual Amazonas.

Si pudiera volver atrás en el tiempo y con estas siete canas que me engalonan en "la edad del estar devuelta detó", me diría algo feo, pero mira, no puedo retroceder... de momento.

Aprobé.

Sí, repito, aprobé a la primera.

El cigarro me embriagó, me dotó de valentía y soltura y me dejó el cuerpo mumalamente, pero aprobé.

Para celebrarlo, el primer domingo llené el aforo del coche de mi padre con abuela, padres, amiga valiente y servidora. Pegamos la L con nivel (no sea que quedara torcido) en el cristal y nos fuimos a pasar un agradable día de playa.

El viaje, bien-gracias. Sólo diré que mi abuela aplaudió cuando llegó al destino, le faltó besar el suelo como el Papa, se lo hubiera permitido sin la menor objeción... pero la relación con mi padre quedó tocada de por vida (así queda más dramático, se nos pasó en cuanto descargamos iras con algún aspavientos al cielo y unos pocos de vargamelavirgen - el malpronto y el fácildesahogo nos viene de serie con los genes, qué invento...)

Y es que mi padre no se sacó en su momento el carné de conducir, no, mi padre se licenció en el Bello Arte del Conducir. Y se doctoró Cum Laude con la tesis "La importancia de poner doble punto muerto" traducida allende los mares como "Para qué te he pagado la autoescuela si no sabes conducir ni meter doble punto muerto niná".

Sí, camino a la playa, en pleno atasco dominguero, mi padre me pidió que metiera doble punto muerto...pero qué pepitilla (soyfina) es eso, aún no lo sé, pero juré, y yo para los juramentos soy como Escarlata O' Hara: "Que no iba a coger más el coche de mi padre, y si para eso tenía que andar, montar en bici, patinar o ser autostopista, lo era, pero yo no conduciría un coche hasta tener el mío propio. Y puse de testigo a Dios (que para eso es omnipresente), a mi abuela que se santiguaba, a mi madre que miraba por la ventanilla y a mi amiga que no pestañeaba con miedo a salir mal parada."

Tardé muchos años en volver a conducir, los mismos que tardé en dejar de fumar. Pero el día que decidí dejar de fumar, decidí volver a la autoescuela, tomarme cuarenta tilas y medio bote de pasiflorina y poner de nuevo en mis manos y bajo mis ordenes (y no del señor Doblepuntomuerto) un coche con su volante y sus ruedas.

A día de hoy conduzco. Ni bien ni mal, lo hago y punto. No me gusta, no me relaja... y no corro mamá.




7 de mayo de 2012

Madre mía del amor hermoso.

Hoy estoy rosi ¡¡¡ALARMA!!!

Que me despierten diciendo felicidades mamá, con un besito en el colorete y me traigan esta rosa recién cortada (por el padre, claro) que además olía de maravilla (la rosa...el padre también XD), no tiene precio y a mí este tipo de detalles me empavecen a niveles peligrosos de soportar (avisados estáis).

Es mi quinto día de la madre y conforme me besaban ayer por la mañana y me regalaban unos dibujos perfectamente plegados y "lacrados" con pegatinas de las Monster (para ellas lo más) en los que ilustraban a su mami mientras me decían "ereslamejor", yo me iba hinchando por momentos y me perdía en la inmensidad de mi endiosamiento pasajero.

Entre lagrimilla de emoción, esbozo de sonrisa y suspiro de orgullo y satisfacción (sí, ayer fui yo la reina) me asaltó una pregunta...¿soylamejor?... porque intensamente sólo conozco a una madre, que es la mía, y no tengo muy claro estar a su altura, aunque le saque cabeza y media.

Pues lo seré...digo yo ¿no?, aunque no vaya comiéndome lo marrón de la fruta, aunque empiece-apure los botes de nocilla, aunque robe algún donete de la nevera, aunque esconda algunos juguetes, tire otros cuantos, permita lavado y corte de pelo a muñecas, haya odiado a los cantajuegos hasta el punto de su censura, no sepa sacar una mancha a la primera ni amasar dos croquetas del mismo tamaño y no haga las coletas tan tirantes como ella lo hizo (entre otras cosas porque no quiero que mis hijas vayan sonriendo por culpa de un peinado demasiado tenso...) ¿por qué no serlo?

En pleno fragor de la batalla, es decir, en esas noches recién parida, con dos bebés minúsculos a los que alimentar cada tres horas exactas (puntualidad de novata) que luego resultaban ser dos porque tardaba más de una hora en despertarlas- hacer microbiberones - darselos y hacerlas eructar (éso último como norma que jamás salté, todavía no sé porqué) me sentía la peor madre del mundo, sobre todo cuando me dormía  en las escasas dos horas que me quedaban para dormir y no las oía, porque a mí otras madres me habían asegurado que cuando nace un niño al más mínimo quejido te despertabas, pues miren no fue mi caso, a mí ese sentido se me desarrolló con el tiempo y el reposo.
Los años, en su devenir, me han ayudado a valorar que en mi estado, mi escasa experiencia práctica y con dos peques muy peques no lo hice tan mal, es más, estuve a la altura, vamos que si lo tuviera que hacer de nuevo, no sé si lo haría tan bien.

Ahora bien, mamá, porfavortelopido, como sé que no me lees te voy a decir una cosa (oleyoli!), cuando ME pregunten cómo lo pasé al principio no contestes tú: Bien, no lo pasamos mal, fue llevadero. Entre otras cosas, porque tú NO estabas por las noches... por lo demás, GRACIAS por echarme el capote, cuando yo lidiaba con dos novillos y tú toreabas al bravo Miura.

Es por eso que aunque creo que mi nivel de exigencia conmigo misma es demasiado elevado, sobre todo por acostarme con la sensación que lo podría hacer mejor al día siguiente, les tomo la palabra a mis hijas...y si ellas me dicen que SOY LA MEJOR, sin duda alguna y para ellas, sólo para ellas,  así lo seré, manque me esfuerce todos los días en serlo un poquitín más y mejor.



Nota: Escrito y censurado el día de la madre por Yolandica por exceso de rosi y empalago. Publicado lunes porque sí y porque yolovalgo.







3 de mayo de 2012

El grano y la hormona.




Trabajo cerca de un instituto.

Hoy me ha rondado la idea de tratar un tema escabroso y al que temo más que a Rajoy cerca de unas tijeras...bueno no... imposible que de más miedo.

Y es que ayer, camino de la ludoteca, mis hijas me dijeron:
-Mamá mola ir a la bubliteca.
-Sí, es guay...
-O.o
Y yo creí desfallecer, un remolino de pensamientos me absorbió durante breves instantes y temí al momento en el que mis peques de 5 años alcancen la edad del pavo, el grano, la hormona y el telojurotía.

Es por ello (oye) que voy a explicar la diferencia entre estar INSIDE - OUTSIDE  de la adolescencia. Lo he puesto en inglés porque en castellano sonaba guarrete y no es el fin ni la intención, oslojuro-maris.

La primera diferencia radica que cuando estás INSIDE se vive o disfruta la adolescencia, cuando estás OUTSIDE se sufre, y esto es asín.

Dentro del mundo adolescente te encontrarás a varias clases, nombrémoslos según tu edad:

OTSIDE El nota
INSIDE El guay
Dícese del que suele entrar al insti saltando la verja, aunque esté abierta la puerta. Por regla general, fuma, escupe y da palmas con soltura. Es de puntualidad inglesa retardada, es decir, a clase SIEMPRE llegará cinco minutos más tarde de haber empezado. Siempre que termina de hablar se ríe de forma sonora y propina un codazo-cómplice al que tiene al lado, si no tiene a nadie se lo da himself.
Nunca-recuerda- nunca, termines una frase en cinco, porque pondrá coletilla.

OUTSIDE El queseponecolarao cuandolemiras
INSIDE Ese...
Dícese del que es de carácter tímido con todo entorno que no sea el suyo propio (por lo general otro queseponecolorao cuandolomiran y/o un ordenador portátil y/o su madre). Suele ir a clase, nadie sabe si a la hora o no porque son sibilinos, nadie los ve venir ni nadie los ve irse, pero existen... notaréis  su presencia por el calorcito que irradian sus rostros encarnados,  cuando alguien se dirija a ellos al grito de Eh tú!

OUTSIDE La pava
INSIDE Mi colega
Dícese de la persona con la edad que sigue a la niñez hasta el completo desarrollo del organismo. Ríe mucho, llora mucho, grita mucho, tienen granos y los sentimientos a flor de piel. Han visionado la saga Crepúsculo más veces que años tienen y sueñan que un día un vampiro tan guapo como el Pattinson les robe el corazón. 

OUTSIDE El pavo
INSIDE Mi colega
Adolescente. Son una fábrica de testosterona, una caja de bombas tiene menos peligro.

OUTSIDE Palmer@ come pipas.
INSIDE Lalore/Lajenny/Lajessy/Elkevin/Eljony
Dícese de una especie cuyo hábitat natural será el banco de un parque. Se alimenta de pipas y se comunican con palmas. Pueden realizar el esfuerzo de intentar comunicarse con el transeúnte al grito de "¿Me das un cigarro? o ¿Me das un euro?".

Pero desde tu INSIDE más profundo, intenta hacer memoria, recuerda...porque yo colgué pósteres y pósteres en mi habitación, me enamoré locamente de Ramazzotti (sólo porque me parecía guapísimo)  forré todas mis carpetas con su rostro y con pegatinas de marca de ropa (curioso), lloré con las canciones de Modern Talking y con alguna de los Beatles (que una tenía clase dentro de tanta hormona) pese a que no entendía una mierda nada de lo que decían...pero seguro-tía que hablaban de amor, usé peroxiben, leí la Super Pop como si fuera la biblia y vivía los días como si no hubiera un mañana, qué tiempos-tía!!!





1 de mayo de 2012

Pasa la vida...




Creo que me estoy haciendo mayor.

Y no es que lo note sólo por la cifra vertiginosa de años que estoy acumulando (xagerá), no, lo digo porque mi piel, en breve, cederá cual elástico estirajado.

La vida se empeña en despertarme todas las mañanas con unas cuantas horas más de las que tenía cuando me acosté...y no sabe cómo se lo agradezco... hasta le pido que cuando me vuelva a acostar me despierte con otras cuantas...pero que no me cuele ninguna más que las tengo contadicas...¿Por qué? porque a determinada edad, que casualmente es la mía, las horas viene acompañadas de un regalito...

Me suele pasar últimamente, pero tres canas rebeldes están haciendo pandilla en mi cabeza y se empeñan en ondear, sobresalir y destacar sobre sus compañeras de viaje. Estoy convencida que se alimentan de mis años, y debo tener muchos y buenos, porque cada vez salen más gruesas y más inmechables. Son chulas y amenazan, si te quitas una salen siete, a ver quién es el valiente...

Desde hace unas temporadas tres líneas tres se empeñan en acompañar al rabillo de mis ojos cada vez que me río y a la más leve de mi sonrisas, aparecen, malditas sean!!! por más rápido que lo haga no consigo engañarlas...aquel must-have que desde hace años uso para evitarlas, además de no haber podido con ellas, me ha saqueado el bolsillo...

Una noche en vela, una pesadilla, una preocupación o el más mínimo desvelo nocturno me regala de forma instantanea y pami pasiempre unas fantásticas ojeras que hasta hace poco nadie me había presentado, pero han venido para quedarse y dotarme, para todo el día, de un rostro con gesto de preocupación penoso.

Y a este gran escaparate del "Tiempo Justo" se le está sumando otro regalito, atención que este es como el apartamento en Torrevieja en su día...(podéis poner voz de Primitivo Rojas)

"Una estupenda y maravillosa piel flácida bajo la barbilla, envidia de octogenarias, antecesora de... tachán...la papada colgandera "

A la papada colgandera podría dedicarle una entrada entera como prólogo y varias más como introducción a "La edad del descuelgue". Podría hacer una clasificación según los niveles y centímetros de pellejo colgado, incluso podría comentaros que la papada colgandera se usará próximamente como el más veraz de los sismógrafos, si ves una papada colgandera temblar busca cobijo, pero eso lo dejaré para otro día, hoy estamos haciendo un barrido general sobre "La edad determinada".

La sección colgandera, ya sea papada, párpado o moflete vendrá en algo más de una década, es posible que dos, pero vendrá, lo tengo claro y no será bien recibida aunque me harte de dar gracias todas las mañanas, que me he leído El Secreto y me jarto a dar gracias a la vida, que me ha dado tanto...

Nota: vendrá acompañada de código de barras sobre labio superior. Su función: datar a la persona como lo hacen los anillos del tronco a los árboles.

A las horas acumuladas en este ranking de la vida soy consciente que se irán sumando manías (aunque te empeñes en llamarlas de otra forma), necesitarás alejarte el papel a varias yardas (por si me lee algún americano) de distancia para poder leerlo, se te caerán las neuronas al más leve movimiento, perderás memoria a corto plazo e irás ganando achaques.

La vida me empieza a dejar surco y noche tras noche me irá transformando en una shar-pei humana. Y la que miraba a las que ya lo eran como a pobres muchachas que no se habían puesto en su vida una crema encima, cae del burro y piensa (por una vez no está mal), que por mucho serum, vitaminas, cremas nutritivas, hidratantes y leche de burra que te eches, al final las horas vividas te pasan factura en forma de pliegue y si no tiempo al tiempo, que no conozco a nadie que no le pase.


Que conste en acta, sólo tengo tres o siete canas, unas livianas patas de gallo y una mente " mu desagerá".